Wie er fehlt.
Vierschrötig zärtlicher,
unbeugsam knorriger Pfeifenkopf. Von den denkfaulsten,
billigsten seiner Feinde mit posthumem Mütchen
als “Arschloch”, “SS-Günni” selbst- und moraltrunken denunziert
– was von links kommt, natürlich von links,
also dort, wo er selbst stand.
Als ob sie ihm ins Wort fallen dürften.
Vom Reichen des Wassers gar nicht zu reden.
Wie er selbst sich erforschte, geduldig,
mit beinah chirurgischer Neugier auf das,
was die Zwiebel beim Häuten als nächstes
ans Licht bringen würde,
ungeachtet der Tränen, die beißender Saft ja
zwangsläufig und wie nebenbei produziert.
Wie er dann aber wieder allen ins Stammbuch schrieb.
Und wie die Beschriebenen zuckten, sich wanden.
Oh so verletzlich! Nur im Austeilen stark.
So viel dünner besaitet als er.
Der das Deutsche mit seinen Ranken umkränzte
wie einen stämmigen Baum, und zuletzt noch den Grimms
ihr unter Brüdern lang überfälliges Denkmal schnitzte
(wenn auch nur – biografisch bedingt –
für die Buchstaben A bis F).
Der mit Farben, mit Pinseln,
Federkiel, Kreiden, Tonerde, Bronze
– von woher die Zeit ihm bloß zuwuchs? –
auch noch Werke von wortloser Gültigkeit formte,
anrührte, durchwalkte, abschliff und freilegte.
Ja, in erster Linie legte er frei, was ohnehin lauerte.
Welch eine Kunst das ist: eine der schwersten.
Wie er fehlt.
Wie einer von seinem Schlag heute nottäte,
um all das Blech zu zertrommeln,
all die Gläser zerspringen zu lassen,
den Betrieb aufzumischen. Diesen bräsigen, eitlen,
sich selbst nicht und sonst auch nichts mehr hinterfragenden,
mutlos Kassensturz nicht, aber Kasse doch machenden,
ständig in Angst vor dem Shitstorm verflachten Betrieb.
Wie einer fehlt, der noch Halt gibt im Sumpf.
An dessen Borke wir alle uns reiben könnten,
im Wissen: Dieser Baum fällt davon nicht.
Der Willy-Erfinder, Wortspender für das letzte Hurra
der sozialen Demokratie. Wie sein Traum verdorrte.
Wie einer fehlt, der das ganze Gekröse
samt Sehnen und Knochen, Kaldaunen und Schwarte
uns prall gewürzt auftischt.
Doch Ilsebill salzt nicht mehr nach.
© Oliver Driesen. Dieses Gedicht wurde in die Shortlist zum Polly 2019 aufgenommen.
Oh weh, welche Sehnsucht. Blechtrommel hab ich ja gelesen, aber alles weitere war mir dann doch zu altmännergrantig. Woher die Nostalgie?
Er war eben schon ein alter Mann, als wir noch keine alten Männer waren 😉
Literatur, die noch etwas bewegte (wozu natürlich auch eine bewegliche Gesellschaft gehörte). Die Debatten und Skandale auslöste, nicht bestenfalls Twitter-Geschnatter. Die zu Positionierung und manchmal – schlimmer noch! – zum Umdenken zwang. Heute? Ein Wust an ausgewalzten Innerlichkeiten, verfasst von keinen alten weißen Männern, die nichts erlebt und nichts ergründet haben.
Was ich ganz neu entdeckt habe, sind seine Plastiken. Vom Allerfeinsten.