Oh Gemüsebürste!
Oh Gemüsebürste!
Nicht Vier-, nicht Drei-, nein: beinah perfektes Zweieck
bist du, das hölzerne Auge
im Sturm des geschrubbten Gemüses:
die Ruhe der Reinigung selbst.
Lässt den Städter von heute
wohlig erschauern, gedenkend der
schwieligen, schrundigen Waschweiberhände
von damals ™. Oh, damals ™!
Zu Lande! Beim Bauern!
Wo salatgrünes Blattzeugs (unschön von Raupen zerfressen)
auf balkigen Tisch kam (wer’s mag),
im letzten Dreckloch, pfui Teufel,
aber halt doch animalisch
dekorativ, du anachronistisches Bürstenvieh.
5,95? Gekauft!